CHAPITRE 3 :
Le druide était en état de choc. Il ne parvenait plus à arrêter de pleurer. Son corps était pris de convulsion.
Au bout de quelques minutes, quelque chose lui heurta l’épaule droite et le fit basculer sur le côté.
Il ne chercha pas à savoir ce que c’était mais en profita pour se mettre en boule ; les bras refermés autour de ses genoux.
Winterheart ne voulait plus penser à ce qu’il venait de faire. Il revoyait la scène repassée en boucle dans son esprit où il ordonnait aux racines d’assassiner le centaure.
Oui ! C’était un meurtre ! Il était dans l’incapacité de se défendre ! Je suis un assassin !, se culpabilisait-il.
Une sensation de chaleur et d’humidité sur le visage l’interrompit dans ses pensées.
Qu’est-ce ?
Le jeune elfe ouvrit les yeux et vit la tête de Shandarah au-dessus de la sienne. La panthère était en train de lui lécher la joue.
Aussitôt, Winterheart revint à lui et se rendit compte de la situation.
- Erine !
La chasseresse était sans connaissance. Un instant, Winterheart eut peur qu’elle ne soit morte.
Il prit aussitôt son pouls et soupira de soulagement en sentant de faibles battements.
Son regard se posa sur l’épaule de la jeune femme, la lance la clouait toujours au sol.
Winterheart déglutit.
Allez ! Courage !, se motiva-t-il.
Agrippant le manche de la lance, il tira dessus lentement.
- Aiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiie !
Le druide sursauta. Erine venait d’ouvrir les yeux et grimaçait.
Winterheart relâcha sa prise.
- Je suis désolé. Je ne voulais pas te faire du mal ! Je te le jure !, l’implora-t-il.
Mais cela ne servit à rien, Erine s’était à nouveau évanouit.
Le cœur de l’elfe battait la chamade. Il ne savait plus quoi faire. Il se sentait si maladroit.
Shandarah s’approcha de lui et le poussa de la tête.
Les pupilles du félin étaient grandes ouvertes.
Winterheart pouvaient y voir se refléter les étoiles mais aussi son propre visage, défait.
La panthère ouvrit la gueule et sa langue chaude nettoya le visage de l’elfe.
A ce contact, il eut envie de pleurer à nouveau mais Erine ne pouvait attendre davantage.
Reprenant courage, il eut une idée.
Un des centaures tués avait une hachette à la taille. Il alla la chercher et revint vers Erine.
Là, il serra la lance de la main gauche et de la droite donna des coups de hachette jusqu’à ce qu’elle se brise.
Délicatement, il souleva Erine pour attraper la pointe de la lance et tirer dessus et la détacher du sol.
Quand enfin il y parvint, toujours par la pointe, il extirpa le morceau de lance pour éviter de déchirer d’autres muscles dans l’épaule de l’elfe.
Winterheart ne faisait pas attention au sang qui maculait ses mains. Son inquiétude était toute entière pour Erine dont le visage devenait de plus en plus pâle.
Après une hésitation, il emprunta la dague de la jeune femme et découpa son armure et le vêtement pour dégager l’épaule.
De fugitives pensées lui traversèrent l’esprit à la vue de la peau nue de l’elfe, surtout qu’il entrapercevait sa poitrine.
Un grognement de Shandarah le rappela à sa priorité.
Malgré la fatigue, le druide décida d’user de sa magie.
Il ferma les yeux pour se concentrer et puiser dans les forces de la nature.
Une faible aura verte le nimba alors qu’il posait ses mains au-dessus de la blessure.
L’esprit de Winterheart perçut les muscles, la chair et les os de la chasseresse. Il tenta de faire repousser certains, de ressouder d’autres, d’activer les connexions entre les nerfs brisés.
Le travail était éprouvant.
A de nombreuses reprises, la lueur verte vacilla.
Les ressources de mana du druide s’épuisaient.
Allez ! Juste quelques secondes ! Aidez-moi Forëa Natura !!, pria Winterheart.
Puis le druide s’affaissa. Il avait tout donné.
Sa tête reposait sur la poitrine d’Erine. Il tourna le visage péniblement pour observer l’état de la blessure. Celle-ci n’était pas tout à fait guérie. La chair était encore à vif mais au moins elle était propre.
Quelques bandages et cela devrait tenir jusqu’à ce que nous arrivions en sécurité. Mais où ?
Winterheart se rendit compte qu’il ne savait pas où ils étaient.
Le découragement commença à le gagner.
- Shaël…, murmura Erine tout à coup. Shaël ena than’ya., poursuivit-elle.
Fronçant les sourcils, Winterheart dévisagea la jeune femme.
Des larmes glissaient le long de ses joues.
- Qu’as-tu dis ?, demanda-t-il. Qui est Shael ? Cet adoré…, songea-t-il pour lui.
Les prunelles d’argent s’illuminèrent lorsqu’elle ouvrit les yeux.
- Ma fille…
A suivre...
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